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J’ai toujours su que j’allais mourir à cinquante-quatre ans. Je le disais quand j’étais petit. C’est effroyable, je l’avais oublié, mais maintenant que j’y suis tout me revient.

Je me souviens du visage de ma mère lorsque je lui en ai parlé. Elle me regardait à la fois amusée par ce garçonnet qui parlait de quelque chose qu’il ne comprenait pas et en même temps terrorisée par cette annonce abominable.

Je crois c’était l’age qu’elle avait quand je lui ai dit ou pas loin…

Cinquante-quatre quel drôle de chiffre.

Et d’ailleurs, c’est bientôt cet anniversaire, et si ça se trouve c’est vrai ? Non en fait je les ai. Mais c’est cinquante-quatre ou c’est toute l’année des cinquante-quatre et il faut que j’ai cinquante-cinq pour que la malédiction soit brisée ?

Angoisse

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